Сквозь обрывки липкого чёрного сна...

Сквозь обрывки липкого чёрного сна -
фрагменты мэйл-агентовского панибратства;
в чудном ажуре мешаются стихи и попса;
притормаживает... ушло... не зафиксировать...
заиграться...
испариной - подлый страх,
но не за себя,
а за тот телефонный звонок под ником "беда"
(номер, конечно, не определён - как всегда),
от которого всё покроется инеем
и похолодеет,
и отец непривычно растерянным голосом,
как тогда,
шесть лет назад: "Дядя умер...
И что теперь делать?.."
Или ужин... Программа "Вести"...
и удар ножом,
перевернувший представленья о том,
что зовётся радостью;
это было недавно ведь, а с тех пор -
вверх дном
(следующую строчку выбросил за ненадобностью).
Или с матерью что... Но не за собственный васисдас,
ибо верится где-то на глубине фрагмента,
что Богом отмечен, и больше вынести
он не даст,
чем отпущено, - следовательно, любим.
Воска б в уши на этом...
Следовательно -
снова дела, скручивать, ломать,
благословляя эту беготню ипподромную,
обгонять...
Вот только с той разницей, что себя.
Пусть будет трудно,
но сейчас верится,
что смогу.
Попробую.