Облока, это - письма веков

ОБЛАКА, ЭТО - ПИСЬМА ВЕКОВ.


Облака, облака, это - вечные странники
Их любили конечно, отец мой и мать
Вот и я их люблю, я любил их и маленький,
Начинал с облаков, эту жизнь постигать.

Были деды и прадеды, слышал их были
Их бездонное небо и облаков пух
Словно белые лебеди, плыли и плыли,
Наполняя любовью, их мысли и дух.

Помню в поле отца. Копал яму под силос
Приносил я еду, что сготовила мать.
Видел поле и небо , как рож колосилась?
И учился я строить, а не ломать.

Толку что? Если всё, уже там развалилось
Уже нет деревень и церквей, и погостов
Но там жизнь людей, не сама удавилась,
Коммунисты её убивали - по Госту.

Только облаков пух, это - летопись Бога!
Безустанной молитвою, над людьми
Всем дано от рождения, от порога,
Лучистое небо и звёзд огни.

Но, а жизнь на земле, это - Рай удивительный!
А, вот счастья люди не ощущают…
Делясь на пораженцев и победителей,
И всю жизнь права качают…

А, если качают, стабильности нет
Её и впредь не предвидеться...
И так на земле суета, сует,
И это - от рождения видеться.

Жаль мне пращуров, прадедов, дедов
Жаль отца с мамою и себя.
Но яму силосную, после обеда,
Отец, все же вырыл до норм у г л у б я.

Но, а яма. Та яма? Она не потребовалась
И ямы той нет, и загубили отца.
Другое начало, тогда исповедовалось
Но, я шел, от избы, от крыльца.