Прошел сквозь толпы мрачных лиц,
Задумавшихся и спешивших,
Тот, кто от суетных границ
Ушел, на время отлучившись.
Но никуда он не бежал
И в мир иной не торопился.
Хоть был иной и здесь чужой,
Он с этим миром примирился.
И ношу он не бросил вдруг,
Не в силах больше нести бремя,
Он просто был искусства друг,
Не понимаемый в наше время.
Увидев пасмурное небо
И взглядом каплю проследя,
Он печатлел на грубом холсте
Упадок нравственный дождя.
Когда он кистью силуэт
Писал со странным упоеньем,
В сердцах промолвил друг-поэт:
«Вот как приходит вдохновенье!»
Преобразив толпу в людей
И воды сточные в каналы,
Добавил он любви, страстей
И жизни радостной накала.
Художники меня поймут
(Я сам пишу отнюдь не сказки):
Сердца холодные спасут
Лишь кисть и грифель,
Холст и краски.
Ода художникам
© Copyright: Роман Ромашкин, 2008
Свидетельство о публикации №108032001166
Свидетельство о публикации №108032001166
Рецензии