Вздох тяжелый из памяти выпал.
Небо мутное взгляд размывает.
Вся бумага испачкана словом.
Надо мной фиолетовый вымпел.
Крик страниц этот флаг развивает.
Я такой же. Только бордовый.
Мертвых слез рядом скудная кипа.
Да за пазухой что-то мешает.
Нет не камень. Просто подкова.
Я три жизни, наверное, выпил.
И из глаз на прохожих взирает
Только мой. Хотя очень не новый...
Помыслы одинокого
© Copyright: Илья Быков, 2008
Свидетельство о публикации №108031904042
Свидетельство о публикации №108031904042
Рецензии