Назад, в Нарисованный Мир

Картинка мрачная весьма:
Я памятник какой-то строю –
Нерукокрылый. А зима
Мешает бледному герою
Закончить многолетний труд
И увенчать успехом кудри:
То краски к кисти пристают,
То шелушатся, вроде пудры...

Здесь, в нарисованных мирах,
Всё списано, как есть, с натуры.
(Чрезмерной подлинности страх –
Сюрреализмом стал). Авгуры
Гадают – по полёту птиц
И внутренностям бегемота.
А я пишу наброски лиц,
Обезображенных зевотой.

И – продолжаю возводить...
Упрямство с живописью дружит.
Мой памятник, как трилобит:
Желе – внутри, скелет – снаружи.
И я любуюсь на него,
Он – часть меня и часть картины;
(Недолговечно естество,
А мимолётнее – причины).

И в свете солнечном дрожит
Плод кропотливейших усилий,
Дробясь, как в церкви витражи,
На изумрудный, жёлтый, синий.
Но всё грозит распасться в прах, –
Один лишь взмах неосторожный...

Ведь в нарисованных мирах
Нельзя прожить.
.................. Погибнуть – можно.