Вечером. Розовый

А небо так красиво упивалось розовым. Лелеяло тёплой краской дома. Окутывало нежностью сонные ветки облысевших берёз, каждая нить которых казалась отдельным живым существом. Всё пело. Звучало осенними нотами. У этого вечера была музыка. Редкий. Чудесный случай.
Никому не принадлежать. Быть книгой, нечитаемой, с заклеенными закрытостью страницами. Странствия в тишине. Зашитые в розовых мечтах надежды. Всё было в цвете. В одном только лишь. Такой ли цвет загадочности? Такой ли цвет одиночества?
Это истина -светлая грусть. Она существует. И нет ей цены. В ней рождается вдохновение. В ней танцует девочка-Муза, с совсем ещё тонкими крыльями, в маленьком прозрачном платье, с веснушками по плечам. Она неуверенна, но над всем смеётся, она забавно хмурит брови и не думает. Вся в чувствах. Совсем еще ребёнок.
А ты. С тебя-то что взять? Работаешь. И почти ни во что не веришь. Тебя пугает новизна, но ты летишь ей навстречу, как бабочка на светлое пламя. И плевать, что сгоришь! Зато, с опалёнными пальцами можно еще долго бояться новых ожогов. Зато, это так треплет нервные окончания в самых глубоких окраинах тела-души. За это я и полюбила женщин. Они- само отчаянье. В них страх- всегда катализатор действия, толчок к безумствам.
А ты не видела розовый. А тебе по душе были серый и белый, снег и пыль, рассвет и оконная рама. А может быть птица или хотя бы дым? Нет. Ты проще. Или же нарочно подвергаешь себя очевидному. У быта ведь тоже цвет. У всего есть цвет.