Старость растёт в нас разными лицами,
Всходит морщинами, жёлтой кожей;
Завтра встанешь - уже не похожий:
Старость - убийца
Поработала. Вот она, злая, мороз на стёклах
Глаз твоих пишет, швыряет ветошь.
Завтра проснёшься, встанешь затемно,
И не поймёшь, что слепнешь.
Вот молодой, на лугу тёлкам
Толкуешь: «Старость не обязательна»,
А завтра бифштекс говяжий старательно
мелешь протезом вставным...
Старость берёт самое главное,
потом заходит за остальным.
Так всей планетой движемся плавно,
своим ходом,
К могиле, а чтоб не казались
Остатки жизни остатками мёда -
Старость.
Старость
© Copyright: Андрей Атли Бондаренко, 2008
Свидетельство о публикации №108031803431
Свидетельство о публикации №108031803431
Рецензии