К Нему

Я со смутой в груди не ропщу куполам,
А рыдаю в пути к белоснежным стволам,
У икон не молю, с покаянием, хлеб,
И, прости, не пою православных хвалеб.
Голос веры затих и на эхо похож.

Фальшь адептов твоих - под ребро острый нож.


Рецензии