Какой-нибудь прохожий

Меня полюбит из толпы какой-нибудь прохожий.
Ни на тебя, ни на меня-на Бога он похожий.
Он не устанет вслед идти и не устанет ждать.
Он встанет на моем пути лишь, чтобы обнять.
Любить меня, быть за меня, расчесывать мне волосы.
И принимать меня такой, как есть, все радужные полосы.
А если вдруг пройдет он мимо, когда читаю я газету?
И под дождем, стоя уныло, затлеет свет, как сигарета....

Опять в моей душе сомнение, я пью горячий чай, старею...
И лиц в толпе, всех столь похожих, уже не вижу-сердце тоже.
Ударит солнца свет в глаза. Нажму на лета тормоза.
Уеду далеко от массы, от неживого, от пластмассы...
Уеду от тебя, прохожий. Ты не такой, мы не похожи!
Мы раскаленные металлы, не подходящие для сплава.

Меня ведь мог он полюбить, какой-нибйдь прохожий.
Ни на тебя, ни на меня-на Бога он похожий.
Он не устал бы вслед идти. И не устал бы ждать.
Он встал бы на моем пути лишь чтобы обнять.

Промокла, сидя на скамейке. И даже птицам надоело
Клевать подачки добряков. А что ж тогда твоя любовь?
Стекает серая вода. Одна. Молчала. Холодна.
Ты не пришел, я не дождалась.
Прохожим чувство оказалось...