Крылья

Однажды сын спросил меня:
- Пап, а почему я не могу летать как птицы?
Ну что ответить на вопрос юнцу, как объяснить закон природы? Вопрос, который задавал и я отцу, вопрос – извечный, но серьезный.
И напустил серьезный вид, а в голове лишь уравненья, как рассказать ребенку своему о том, что сам читал когда – то и учил лишь в школе?
Тогда на ум пришло одно, как мне когда ответил папа.
- ты знаешь сын, нам не дано, у нас же нет крыльев, как у пташек.
Тогда задумался и сын, но меньше чем на минуту. Вопрос его звучал, как гонг и был смешон и попросту наивен:
- у птиц ведь крылья есть?! У нас же руки. Ты сам мне говорил, что крылья птиц, что наши руки. Так почему я не могу взмахнуть руками и взлететь? Взмыть в небо не могу, махав руками?
- сынок, не сможешь ты взлететь как птица.
- но самолеты же летают!!!
- да, но ведь у них разгон есть и крылья сделаны с учетом угла атаки. Да мал еще ты, чтобы понимать. Вот вырастишь и сам поймешь. Короче – крыльев нет – летать не сможешь!
Сын не довольным вышел вон. Затих с игрушками.. и скоро я услышал доброе, родное: «Пап!»
Я вышел на балкон и замер…
… игрушечные крылья на резинках смотрелись на футболке новой смешно и криво. Отметил про себя, что я бы сделал по – другому… Разлохмаченные волосы, которые я постоянно укладывал, как всегда у сына торчали в разные стороны. Поставленный стул у перил и сын на этих хрупких железяках, которые были поставлены строителями здесь, на балконе, чтоб ограждать, а не угождать…
Еще раз услышал я знакомое:
- Пап!
а я не тронусь с места, а в голове одно – не прыгай, сын и не смотри туда, куда любой порыв сквозного ветра может унести тебя. И слышу, как стучат соседские кастрюли. Как ветер весело играет в зелененькой листве. Рванулся к мальчику. В ответ я слышу последние слова:
- смотри, я полечу как птица! Ведь крылья у меня!
Без страха он, любимый мальчик, взмывает вверх. И успеваю я лишь пальцами схватить цветные крылья из бумаги. А сын, уже не вверх летит, а мирно, словно камень мчится вниз, к земле родной. И вот итог, я на балконе, а он внизу в объятиях асфальта…
Не помню даже как я сбежал , как открывал в подъезде дверь, кого я встретил на площадке. Я помню лишь его глаза, смотрящие наверх, где птицы. А в мыслях уже неслось тогда, что не дает по ныне мне покоя.
Что если не остались бы в руках тогда его бумажные цветные крылья???