Любовь

       Вы очень редкая птица,
       пересекаете полдень,
       но остаетесь рассветной. Не спится,
       не пишется...
       И задыхаюсь в полдень,
       и проклинаю полночь.
       Но я приемлю помощь,
       вы слышите?
       Мне думается нелегко, тяжело и с мрачностью,
       а желалось бы легко, весело, смачно.
       Не как благодушному хозяину - дачнику,
       снявшему с плеч помочи,
       пробующему собственное вино.
       Он был бы весьма озадачен,
       если бы не получилось оно.
       Вот вы разминаете крылья...
       Заката тепло на карнизе...
       Как клоун в антрепризе,
       я вам улыбаюсь, расшаркиваясь смешно,
       пытаясь вызвать улыбку, лезу вон из кожи...
       Но тщетны мои усилия,
       нелепы, ничуть не похожи.
       Что требовать с идиота?
       Шарахается прохожий
       в костюме из шевиота.
       Сейчас уж таких не носят,
       покрою такого и ткани.
       Откуда средь этакой срани,
       похожий
       на барина из Нью-Джерси, почитывающего "Лолиту"?
       Мне нравиться быть небритым,
       так что же?
       Да, Бог мой! Каким угодно.
       Не блещут мои одежды,
       и голос звучит фаготом,
       прокуренным и заезженным,
       но право же, редкая птица,
       я с вас не спрошу чаевые.
       Я стану вам петь, вы мне - сниться.
       и все насвегда, и впервые.