Занавес
Очнулся на поляне старый Лир:
– А на шута мне новые пейзажи,
Коль жизнь окончена, и ветер студит кровь,
Который водится в ветвях деревьев. Трех.
И то – не театральные подмостки…
Рябина: как раскидиста, темна.
И ель угрюмая – печальная картина, –
Луч солнца не пробьется с вышины.
А юная Корделия, березка,
В своем стволе таит немало слез.
Но, слава жизни! Мне навстречу тянут ветви,
Над головой желая свить шалаш.
И снова я, отец, – велик в трех лицах!
Но нет! Все чудится слабеющему взору, –
Покорному, размытому слезами.
И акт последний… Занавес дождя.
Раскаты грома, молния и буря, –
Вот подлинная сила триединства!
И мне грозу уже не переждать…
© Copyright: Ирина Остроумова, 2008
Свидетельство о публикации №108031503814
Свидетельство о публикации №108031503814
Рецензии