Росчерк пера

Нет, я не затаю к нему обиды,
Хоть всё он может росчерком пера,
И свысока, с вершины пирамиды
Бездушно ранил жизнь мою вчера.

А нас друг другу нет, не представляли…
И он, такой далёкий, где-то там:
В президиуме, на трибуне. В зале,
Средь многих, я внемлю его речам.

Всё так, всё так. И мы не ищем встречи,
И каждый горд своей судьбой вполне…
Но вот к столу он наклоняет плечи
И что-то пишет тайно обо мне…

Пусть! Пусть важны и должности, и званья, -
Но разве только в этом жизни соль,
Коль можно так легко, без содроганья
Вдруг причинить мне, человеку, боль!?

И я постиг совсем не для кого-то
Как надо жить и чувствовать, и быть:
Не только пользу буднично работать,
Но благо, благо буднично творить.

Отхлынут годы, всё уйдёт в былое,
И лишь Добро, что сделал для людей,
Душевное, заветное, святое,
Воскреснув, станет мерой жизни всей.

И отзываясь в поколеньях новых,
Творить добро пойдёт пером и словом.