На ЖД

Бологое засыпает снегом -
Шпалы здесь, а рельсов не найти.
Бологое засыпает с негой
Путника, который полпути,
Как и все, проходит ровным шагом,
А другую половину - как
Акробат, что цирковым зигзагом
По канату ходит на руках.
Бологое спит, и голос строгий
"Прибывает поезд номер..." не
Может сбить состав с его дороги -
Нет пути короче и верней,
Чем скользить по бесконечным рельсам
В темноту зимы, как под откос...
Каждый здешний кочегар - как Нельсон:
Раненый, не посылает SOS,
А даёт стране угля... Так надо,
Чтобы был быстрее кончен бой
И непобедимые армады
Растворились в пене голубой.
Но кругом лишь снег темнеет синий;
Слишкорм уж покров его высок -
Никакой не выбраться богине
Из такого моря на песок,
Но простор прекрасен и без бога...
Этот мир устроен без него:
Поезд не собьётся здесь с дороги -
Стрелки не изменят ничего,
Семафора свет не остановит,
Машинист не сможет повернуть -
Вот набор достаточных условий.
Что заставит многих зачеркнуть
Сразу же решение задачи,
Чей вопрос - "Что будет в пункте Б?"...

Тепловоз один ржавеет - значит,
И вагоны сами по себе
В тупике открытом греют крыши,
Укрываясь снегом... Тишина.
Одинокий резкий голос свыше
Редких пассажиров ото сна
Пробуждает. В мятой униформе,
Проводница заспанная зла.

Бологое. Ночь. Зима. Платформа.
Вдаль уходит "Красная стрела".