Сволочи

Что в этих лицах, синих от нытья,
Телах, побитых в кораблекрушениях,
В их нелицеприятных выражениях,
Сокрытых от питья и до питья?

Что в головах – вместилищах пороков
С претензией на муки и любовь?
И как их от души ни сквернословь,
Им не извлечь ошибок из уроков.

Что в этом бденье прерванного сна.
Устроенного мечущимся духом.
И невниманье ползающим слухам,
В опустошении с большого бодуна?

Сослать таких опасно и в тюрьму.
В таких и пулей жалко разрядиться,
От их услуг не грех и застрелиться
И блеск победный поменять на тьму.

О ком пишу? Совсем не о врагах,
На первый взгляд как может показаться.
О тех пишу, уж от кого не отказаться,
Кто не предаст, кто любит, - о друзьях.

Кто принимает нас таких, как есть,
Не изуверствуя в попытках переделки,
Кто обращается щитом при перестрелке,
Собой худую скрашивает весть.

С кем интересно тихо поскучать
И не разыгрывать щенячьего задора,
Не нужно слов искать для разговора.
Не тягость с ними дуба даже дать.