Со мной играла жизнь, как старая волчица,
учила глотку рвать и биться за себя
но понемногу стыд всё ж научил молиться
и строчки создавать, за нервы теребя.
Кидало сверху вниз и жгло, как в преисподней,
казалось, Боливар не вынесет двоих,
но вдруг в конце пути отпущены поводья
забросило на плёс, где райские сады.
Сижу себе, пою, к струне чуть прикасаясь,
у звонкого ручья, не ведая забот,
а где-то вдалеке лавина, приближаясь,
уже готовит гроб для будущих суббот.
Да Бог с ней, перебьюсь, пускай себе ярится,
мне б рыбки наловить, да выпить свой стакан,
но, кажется, опять в глазах мелькают лица,
«Друг, посуху пройди великий океан…»
Зудит моё плечо, натертое бушлатом,
не хочет отдыхать и рвёт под козырёк
усталая рука, приятно быть богатым,
но видно навсегда мне отдых поперёк.
Со мной играла жизнь
© Copyright: Андрей Теверовский, 2008
Свидетельство о публикации №108031401045
Свидетельство о публикации №108031401045
Рецензии
У причала ночи
Потрёпанный причал, обветренные доски,
студеная волна беснуется меж свай.
Со мной играла жизнь, и были игры жёстки.
Как будто отлегло, но длятся отголоски
и мчится через сны грохочущий трамвай
сквозь старую Москву, невдалеке от Пресни.
В испарине двора дух пыли и листвы
из вымытых окон «Маяк» горланит песни,
но лиц не различить, из этих дней, хоть тресни,
как и не отыскать той, давешней Москвы.
И дело не в Москве, не в перегретом мае,
но где-то там, тогда, вдруг лопнула струна
и, с той поры, Судьба безжалостно играет,
листы с календарей стремительно срывая,
швыряя медяки годов во Времена.
И я лечу вослед, потёртою монетой,
шаги мои легки, стремительны, тихи.
Кого благодарить иль упрекать за это?
Покуда не постиг. Но к берегу рассвета
несу из вод ночных добытые стихи...
Илья Цейтлин 18.03.2008 20:46 • Заявить о нарушении
Потрёпанный причал, обветренные доски,
студеная волна беснуется меж свай.
Со мной играла жизнь, и были игры жёстки.
Как будто отлегло, но длятся отголоски
и мчится через сны грохочущий трамвай
сквозь старую Москву, невдалеке от Пресни.
В испарине двора дух пыли и листвы
из вымытых окон «Маяк» горланит песни,
но лиц не различить, из этих дней, хоть тресни,
как и не отыскать той, давешней Москвы.
И дело не в Москве, не в перегретом мае,
но где-то там, тогда, вдруг лопнула струна
и, с той поры, Судьба безжалостно играет,
листы с календарей стремительно срывая,
швыряя медяки годов во Времена.
И я лечу вослед, потёртою монетой,
шаги мои легки, стремительны, тихи.
Кого благодарить иль упрекать за это?
Покуда не постиг. Но к берегу рассвета
несу из вод ночных добытые стихи...
Илья Цейтлин 18.03.2008 20:46 • Заявить о нарушении
Спасибо, Илья! Заглядывал бы на Рифму, здесь я всё-таки больше по инерции...
Андрей Теверовский 24.03.2008 16:22 Заявить о нарушении
Андрей Теверовский 24.03.2008 16:22 Заявить о нарушении