19

Он проснулся и, потягиваясь, приоткрыл глаза. Кто-то приятным женским голосом шептал:
"Сегодня 19 мая. Ты дышишь, мой мальчик". Голос игриво целовал кончики его ресниц. Лицо мальчика преобразилось, появилась какая-то совсем искренняя глубокая улыбка, такая неумелая от своей редкости и такая по-детски светлая, и сквозь сон он бормотал в ответ: "Ты пришла, весна! Ты наконец-то пришла ко мне!"...

В этот день никогда, на моей памяти, не лил дождь. С самого раннего утра окно озарено ярким божественным светом. Как будто заново отрастают его крылья, и мальчик становится еще прекраснее.
Прекраснее. И, казалось бы, всего лишь потому, что именно и лишь в эти 24 часа воздух пропитан необычайно родным ароматом, запахом спеющей травы, вкусом жизни. Теплое солнце отдает ему свою силу. Над головой расстилается небесно-голубой свод с белыми пушистыми облаками, медленно и чуть слышно движущимися мимо. Какое наслаждение через тоненькую невидимую трубочку потихоньку втягивать в свою душу чистоту и необыкновенность этого дня!
Девятнадцатого мая всё материальное уходит на второй план. Это праздник духовного единения себя с собой. Он пролетает как миг, но незабываем надолго. И уже только ночь скользит по коже неровными, еле влажными от нежности прикосновениями, вызывая по телу россыпи томной дрожи. А на следующее утро обязательно будет роса, и мальчик устало пойдёт собирать её, расплескав на ладони прозрачные капельки, и приэтом не раз удивится, что по грустной привычке он обычно вытирает росу с глаз.