Виктору

Маленький принц вырос и постарел.
В синем пальто тихо бредет по миру.
Это не ты. Это теней и стрел
переплетение – нежная дань кумиру.

Это свобода. Всех ото всех и нас -
от непонятного, грешного, неживого.
Это зима. И слезы из мутных глаз.
Просто тоска… И ничего другого.

Прикосновенье взглядов – не то, что тел:
Вспыхивает и жжет, опаляя души.
Больно и страшно. Лучше бы улетел!..
Шарфик и кудри – те же, а свет затушен…

Где твои крылья? Где мой блестящий мех?
Может и не было, только ночами снилось?
Снег ударялся в окна, казалось, - смех.
Смех доносился с неба, казалось, - милость.

Колокол пел о рае, - не бил в набат.
Свечи дарили чудо, а не рыдали.
Просятся в строчку «счастье» и «виноград».
Только их не было. Были «часы» и «дали».

Впрочем, зима кончается, значит, и им - конец!
Праздник глядит в упор – опускаю веки.
Шарфик – на гвоздик. С другого гвоздя – венец,
И – «аллилуйя!», глупые человеки!