Встреча

Художник хлесткими движениями разбрызгивает струями кровь по снегу и фонарям. Слышится кружение только покинутых детских лошадок с карусели. Мотыльки орут в мерзлую тишину города, сгорая.

- Привет

- Здорово

- .. Что здесь делаешь?

- Ищу выпить – собираюсь отрубиться.

- У меня есть бутылка вина.

- Спасибо.

- Ты думал о смерти?

Машины медленно месят мосты – сосуды городских перипетий. Город окоченел подобно замерзшему бродяге. Бакалейщик вышвыривает охапку пропавших осьминогов на асфальт. Пес подбегает, но, отпугнутый резким запахом, фыркнув, убегает вдоль цирковых плакатов на встречу карнавалу ночи.

- Я умираю на каждом рассвете.. Жгучее вино.

- Ты ощущал себя свободным?

- Однажды.. я убил человека..

- Едешь в Эл-Эй?

- В Мексику.


Лучи начинают багроветь и превращать водную гладь в Марсовы Поля. В свете есть своя певучесть, как и в позе попрошаек, блюзе рыбаков и остервенении утренних шлюх.

- А ты откуда? Я мог видеть тебя раньше?

- Вряд ли. Я работаю клоуном в передвижном балагане.
.. В детстве мне говорили, что солнечные блики – это посланники любви и счастья.. Хых.. но мне никак не удавалось их поймать. Мне пора. Прощай.

- Отец?!

- Бутылку можешь оставить себе.

Солнце в кислотном негативе запечатлело город. Откуда-то дыханьем океана принесло мелодию Чарли Паркера. Дорога уходила вперед, минуя доки. Он сделал последний глоток вина, кинул бутылку и двинулся вдоль.