Не вы ль о ней стихи писали?
Не вы ль ей рисовали крылья?
Вы бросили в лицо ей пылью,
И наглухо вогнали кол ей сталью.
Она являлась. Уходила.
Была важна как кислород.
Теперь заклеен лентой рот.
И глубоко ее могила.
К величию вела. К восходу.
Но цифры взяли все ж свое.
Машины, женщины, вино.
Закончена, а жаль, на музу мода.
Сегодняшним поэтам
© Copyright: Забытый Всеми, 2008
Свидетельство о публикации №108031203378
Свидетельство о публикации №108031203378
Рецензии