Джон Мейзфилд. Западный ветер

Тёплый западный ветер, полный пения птиц,
Чуть его я почую – слёзы градом с ресниц,
Из закатного края, с побуревших бугров –
Дух нарциссов весенних и апрельских ветров.

Пена яблонь цветущих, воздух крепче вина,
Утомлённому сердцу дорогая страна,
Где в прохладные травы вольно ляжешь – привал, -
И забудешься в песне – той, что дрозд распевал.

Может, брат, возвратишься? Был ты долго вдали,
Наши юные девы без тебя расцвели,
Брат, скорей возвращайся – к нам, на запад родной,
В край, где тёплые ливни и ласкающий зной,

Где во всходах зелёных буйный кроличий гон,
Тёплой облачной влагой небосвод осинён,
Густо пчёлы-дикарки над лугами гудят,
Согревают нам души и сердца бередят.

Перелив жаворонка по-над полем вдали,
Брат, скорей возвращайся и печаль утоли,
Сердцу будет утешно, сдует боль из глазниц
Тёплый западный ветер, полный пения птиц.

Мне открыт путь на запад – по нему я пройду,
И в прохладу лужаек я ничком упаду,
Там родимые души, там фиалковый цвет,
Край закатный, мой запад, где увидел я свет.

THE WEST WIND
 
IT'S a warm wind, the west wind, full of birds' cries;
I never hear the west wind but tears are in my eyes.
For it comes from the west lands, the old brown hills.
And April's in the west wind, and daffodils.

It's a fine land, the west land, for hearts as tired as mine,
Apple orchards blossom there, and the air's like wine.
There is cool green grass there, where men may lie at rest,
And the thrushes are in song there, fluting from the nest.

"Will ye not come home brother? ye have been long away,
It's April, and blossom time, and white is the may;
And bright is the sun brother, and warm is the rain,--
Will ye not come home, brother, home to us again?

"The young corn is green, brother, where the rabbits run.
It's blue sky, and white clouds, and warm rain and sun.
It's song to a man's soul, brother, fire to a man's brain,
To hear the wild bees and see the merry spring again.

"Larks are singing in the west, brother, above the green wheat,
So will ye not come home, brother, and rest your tired feet?
I've a balm for bruised hearts, brother, sleep for aching eyes,"
Says the warm wind, the west wind, full of birds' cries.

It's the white road westwards is the road I must tread
To the green grass, the cool grass, and rest for heart and head,
To the violets, and the warm hearts, and the thrushes' song,
In the fine land, the west land, the land where I belong.