Во мне проснулось утро колыбелью,
Промчалась ночь последним февралем.
Я чую запах сосен, я наполняюсь целью,
А может просто наполняюсь днем.
Мне так грубы озябшие ступени
Площадки лестничной. От них
Бегу. Отдернулся. Я ласточкой весенней
Стираю рифмы и превращаюсь в стих.
Мне дороги теперь ковристые поляны,
Оранжевость лучей и покрасненье вод.
Я помню, как бывало так когда-то,
А ведь еще сегодня вспомнить бы не смог.
Что сделало со мной всего одно трехстишье -
Наполненно печалью двухцветности живой?
Я волен. Не умен. Но не боюсь быть лишним.
Перекатился полем и умер февралем.
Навеяно хокку Бесё:
Ива склонилась и спит,
И кажется мне, соловей на ветке -
Это её душа
Впечатление от...
© Copyright: Менсоидная, 2008
Свидетельство о публикации №108031100630
Свидетельство о публикации №108031100630
Рецензии