Тина

Плачет небо, плачет Луна…
Я от тебя далека…
Почему пришёл ты из сна?
Твоя где – рука?

Твой голос – шум дождя
Прохладного, как соль.
Почему наступление дня
Пугает точно тупая боль?

Твоё лицо со мной всегда –
Волосы и запах жасмина…
Но, почему ты далёк, как звезда?
Зачем ты опутал меня точно тина?
       
14 марта 2001


Рецензии