Диалог со Смертью

Сегодня ко мне приходила она
Красивая, статная - Смерть её имя.
Садясь, наблюдала за мною сполна,
Хмурила брови, вальяжно курила.

Я делала вид, что не вижу её,
Как будто не слышу шороха платья,
Как будто я делаю дело своё,
Бритвой по венам ведя над кроватью.

На белую простынь хлынула кровь,
Впиталась в матрац, а она всё молчала.
Я повторяла: «Это – Любовь!
Во мне никогда её не было мало…»

И я шептала, срываясь на крик:
«Ну почему он не взял это чувство?
Ну почему он так быстро привык?
Ведь быть со мной рядом – это искусство…»

Она всё молчала, надменно глядя,
И слёзы глаза мои утопили.
Она прошептала: «Ты плачешь, дитя,
Значит, и жить ты ещё в силе.

Значит, жива ещё эта душа,
Значит и мне пока здесь не место.
Ах! Посмотри, как же ты хороша!
Белое с красным… ты просто невеста.

Завтра вернётся твой человек
И гроб уготовано ему видеть.
Станет он плакать, ну а потом
Будет он жутко себя ненавидеть.

Камнем на душу гибель твоя
Парню любимому твоему ляжет.
И проклиная себя за тебя
Верёвкой себе он шею обвяжет.

Да…И тогда я к нему постучусь,
И расскажу, как ты умирала.
Но слишком сценарий красив! Я тащусь.
Знаешь, в кино я раньше играла.

Плачешь сейчас ты – значит жива,
Значит, прижми свои раны рукою.
Выстирай простынь, а я пошла.
Дайте ж вы Смерти хоть каплю покоя!»