Скиталец

Хочу сбежать от одиночества,
Но погружаюсь с головой…
В это душевное пророчество,
Которое живет со мной.

Брожу по пасмурной земле,
Топчу нескошенные травы,
Забыв о пищи на столе,
И уж тем более - о Славе!

Колышет ветерок одежду,
Тоску по ней переливая…
Бодря усопшую надежду,
Моего серенького рая.

Небритость, по сухим щекам,
Устало, каждый день растет,
Сливаясь проседью к устам,
Вливая зрелость в мой поход.

Сердечко, все себе стучит,
Гоняя стуженную кровь
И мне частенько говорит:
«Скиталец, а что есть любовь?»

А я все бодро отвечаю:
«Забыл, родимое, забыл!
В беспечность глубже погружаясь,
Я остываю. Нет, остыл!»

Вот так брожу я и ищу,
Шаги свершенные собой,
Попутно невзначай грущу,
Но нахожу души покой.

И каждый вечер у костра,
Со мной пьет кофе мотылек,
Который пил со мной вчера,
Который тоже одинок…

И мы сидим, и говорим,
 О прошлом, о своих мечтах…
И в небо каждый раз глядим,
Скрывая слезы на глазах…

Я поглощен в свое стремленье,
По миру, как листок блуждать,
И глубина сего решения,
Себя до корочки познать…

07.03.08