Фев. 28, 2008 | 01:57 am
Ты сидишь, ждешь письма, зная, что никогда
Не упадет оно в твой почтовый ящик....
Если что и было в нем настоящим -
Это заикание в быстрой речи и борода...
Он был вроде похож на твоего отца...
Такого, каким рисовала мать вечерами...
И ты сама наделила его чертами,
В которые верила до своего и его конца.
В минус тридцать, не опасаясь трещины на губах,
Вы целовались часами, потому что знали:
Только то и держалось, за что держали
Крепкими руками в меховых рукавах.
Ты умерла, пригубив белого от чужих.
Он тихо ушел в постели, не приходя в сознание...
И на полюсах недожитой жизни остались воспоминания.
Правда, там, на почте, никто не знает о них...
Net
© Copyright: Аррована, 2008
Свидетельство о публикации №108031101889
Свидетельство о публикации №108031101889
Рецензии