Ночные машины вылезают из-за поворота,
И светят глазами, ну фарами, в общем, и так, вполоборота.
И над какой-то машиной, какой – не вижу во тьме,
Мигают рыжие мигалки, так странно, по очереди в полумраке.
И над всем этим магическим волшебством
Горят фонари, и один, ну очень большой, как постовой;
То гаснет, то вновь загорается светом, как ярким огнем.
И где-то из ночи вылезают афиши,
Но везде, безусловно, безмолвствуют крыши.
И крутится вьюга, вьюга сонных огней.
А на кухне кто-то варит царицу полей;
И я, отвернувшись от пыльного окна,
Вдыхаю аромат, неестественно сладкий,
И потому, особенно гадкий,
Смущающий всю красоту и величие полотна.
Но я возвращаюсь к своему странно-прекрасному окну,
А там – уже дождь или морось короткий,
И фары-глаза мерцают матово, тускло,
И все в душе моей весело-пусто.
За окном
© Copyright: Кирилл Аксенов, 2008
Свидетельство о публикации №108031000845
Свидетельство о публикации №108031000845
Рецензии