Картина, где все не туда...

Картина, где все не туда...

В мастерской, где художник живет,
Есть чулан. Там хранятся холсты.
Здесь он чистые ткани берет
И погибшие сносит листы.

Там в углу, в самом нижнем ряду,
Есть картина. И сложно сказать
Как художник - с пьяну? иль в бреду?
Мог такое творенье создать!?

По холсту позабывши про все
Развросал он природы дары
По картине той речка течет
Снизу вверх до вершины горы

А из рамы самой сверху вниз
Ель растет никого не спросясь
Жизнь художник вдохнул в каждый лист
(Видно краски он лил не скупясь)

И картину никто не поймет
В жизнях тех лишь законы свои
Их и время с собой не берет
И пространство не ведомо им

И нельзя оторваить от них взгляд
И не важнео уже почему
Дует ветер, а листья летят
Как минуты, навстречу ему

Из картины плывут облака
Из картины плывут корабли
Убегает шальная река
Птиц взлетает пронзительный клин

Раз художника маленький сын
Забежал в тот подвал поиграть
У картины в чулане один
Он надолго остался стоять...

Если сон - где так можно заснуть
Если чудол - то видано где?
И ребенок бежит по воде,
Н е боясь в ней ничуть утонуть...

Сбросив образ картины рукой
Так подумал художника сын:
"У отца своего в мастерской
Я не видел столь смелых картин!"

Но неясно осталось, зачем,
Через кисть шел неведомый пыл,
Если после бессонных ночей
Сам Творей про картину забыл

**************************

В темном городе хмуром моем
Только хмурые люди живут
Они помнят всегда лишь свое
Они вечно куда-то идут...

На лицо натянут воротник
(Ничего им не видно за ним!)
И конечно же мой странный стих
Не поймут: Разве им до картин?

Но я знаю, что странен взгляд мой,
И наверно лишь в этом беда:
Я сама на картине такой...
На картине, где все не туда...