Ты хотел стать царем

       Ты хотел стать царем. Ты хотел стать нищим. Перебирал ключи своих замков и думал о соломенных крышах. С небес свисали золотые нити. А ты думал о белом рояле, о нотах, которые ты не смог приручить.
       Под зонтом. Под зонтом не увидишь, какое бывает небо ясное, даже в грозу. Когда ты создан мокрым, как можешь ты быть сухим? Он в гневе разбивал стеклянную посуду. Ты собирал мозаику Святых.
       Ты кормишь птиц с руки, и они выклюют тебе глаза. Так надо. Так было. И так, наверное, будет. Если ты поверишь в это.
       А есть еще и поэты. Они! Составители рифм! Редакторы мыслей и Wordы чувств. Оточенными движениями выбивают ноты на пишущей машинке. Они у них свои.
       Грибы растут. Утром вылез. Вечером съели. А того, кого заметили поздно, уже называют царем. Ты грибник, ты не будешь нищим. Ты будешь просто бедным царем. Сто старух с косой будут танцевать с тобой танго. И у каждой из них бриллиантовые глаза. Это твое богатство. Это ноты, которые ты не умел любить…