Поэтесса

19/06/2002
Ты пишешь стихи?
Как я могу не писать стихи.
Осень, серебряный лес, пьёт воду олень.
       
Я поэтесса времени и света,
я присягаю имени поэта,
я клятву верности даю стихам,
дарю потомкам нежность сердца
и поле в золотых цветах.
       
Блокнот открой, возьми перо,
я вижу город над рекой.
Мой старый город, белый храм.
Пастух уходит по утрам пасти коров.
       
Восходит Солнце над рекой,
я каждый день встаю с зарёй, и греет кров.
Так молода моя душа,
так вечно молода душа, среди цветов.

Она танцует и поёт
и раздаётся венский вальс,
волшебный лес приходит в снах.
В лесу живёт она одна, та дева,
вечно влюблена, звенящий лес.

Садится Солнце за горой
и мой пастух идёт домой, уходит день.
Не расстающейся с мечтой,
ложиться спать и снова ждать, его.

Горит камин, сидит отец, от трубки дым,
повсюду снег, как детский смех.
 Горит камин, и много лет он смотрит,
вечер при Луне, дорожка белая Небес.

Там тень и свет. Играют тени на стене,
и жутко, холодно, но мне, подарен свет.
Пускай холодная Луна, со мной мой свет, ночь в серебре.
Играет на камнях река, Луна в воде.

Немножко грустные стихи,
они пришли из глубины, далёких лет.
Придти, проделав длинный путь и вспомнить
и слезу смахнуть, придти к себе.
       
Пускай была немолода
и одинока и бедна, а может нет.
Но эта тонкость, эта грусть
Из женских глаз, из женских рук,
что век от века что-то шьют, узор Небес.

И вечно ждут одной любви,
пускай она короткий миг,
пускай её уж след простыл, но жить мечте.
И доверяя и любя, теряя,
снова находя, нести свой крест...