***
Простите. – Что Вы, Бог простит…
За что мне, Господи, такое?
Такое счастье, словно стоматит,
В десне без перерыва ноет.
Оно который день гудит в висках,
В глазах рябит, как будто сказка стала былью,
Зудит в лопатках, отдавая в сердце… на ногах
Еле стою, да и зачем? Ведь прорастают крылья.
Простите. Что Вы, Бог простит...
© Copyright: Катерина Божидай, 2008
Свидетельство о публикации №108031002240
Свидетельство о публикации №108031002240
Рецензии