Конвульсии стихотворного И нета

Вновь скука бьётся на портале
Здесь нет строки, что так лиха,
Что лучиком пробившись, на развале
Блеснёт литературности река.

Блеснёт, и скроется в пространство,
Под натиском осыпавшихся дней.
Так светлое, накроется коварством
Сумбурности, помазанной в елей


Помазанной так скупо и от части
Строкою вялой, порванною в хлам;
Как ветошью испачканной в ненастье,
Подброшенной к читателя ногам.

Случается, поднимет кто, и бросит;
Внимания тому воздать не смог.
Тем автор, так пощёчину получит
Как творчеству случайному итог.

И дальше, занят делом к ночи,
В писательстве не чувствуя греха,
Свой мусор соискатель снова прочит
Восславить поднимая на верха.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

* * *

Когда уходишь ты в величие строки,
Из жизни удаляешься сознаньем,
Скучаешь, словно в свете мотыльки,
Капель из слёз пускают в назиданье.

И видишь ты мерцание дождя
И радуги такой же мимолётной,
В событиях стремительного дня,
Картинами мелькают жизнью нотной.

Без музыки не может быть стиха,
Без цвета нет достойного полёта,
И сухо станет. Мысль без вод суха.
Без дождика грибного всё жестоко…