***

Священная боль
стекает сквозь пальцы
и беззвучно уходит в песок.

Я двигаюсь медленно –
 в ритме вальса.
Нога привычно - с пятки на носок.

Я вовсе не хочу
(а может не могу) сознаться,
Что мною кто-то пишет вензеля...

Событий череда
причудливо свивается
в узор, который создала не я.


Рецензии