Сбиваясь на мат

Вечность расплавит осколки романтики
В тигле моего равнодушия,
Что сушит, но, не исcушивая,
Наполняет меня... Изломанный фантик
Этой вкусной конфеты летит на асфальт,
Расцветая весной.
Твой прокуренный альт
Поёт эти простые слова, и, порой,
Сбиваясь на мат,
Отвечает не в такт,
Невпопад,
На один мой извечный вопрос.
Я и сам-то не помню, как он звучит..
Так бывает, ты ведь понимаешь:
Ответ вроде есть, а вопроса не знаешь,
И поэтому ты вновь и вновь отвечаешь
Мне.
Нецензурными рифмами по зелёной траве,
Как газонокосилкой, и солнце в воде
От стыда утопиться мечтает...
Но мечты те напрасны.
Нету тех рифм, и кончились гласные
Буквы всех земных языков.
Я срываю покров
Со своей неприглядной души,
Как будто чищу грейпфрут.
И тут уж пиши - не пиши,
Всё равно ничего не попишешь. Сосуд
Изнасилованного бытия не наполнить...
Я хотел бы напомнить
Тебе о наших столь разных взаимностях,
О этих странных, недосказанных мнимостях,
И даже о вольностях,
Что мы себе позволяли.
Но мечты остаются мечтами,
И теперь ты поёшь мне прокуренным альтом
О том, как они растеклись по асфальту,
Но - нарушается такт,
И, вновь сбиваясь на мат,
Ты ходишь ферзём. На доске снова пат.
Разорван контракт,
И я больше не буду наёмным убийцей
Нашей любви. Нам остаётся лишь помириться
И лечь в уставшую ждать нас кровать.
Пора спать...

03.03.08