Для чего ты выдумал, Господи,
Город хрупкий, как птичья косточка.
У него мосты-позвоночники,
А таких как я просто пруд пруди.
Я прижмусь к шершавой спине-стене,
Где найти от него лекарство мне?
Раздвигает он небо крышами,
И дробится на части лужами.
Он наполнен погибшими душами,
И другими, которые выжили.
На его чердаках кошаки шуршат
Где-то с ними бродит моя душа.
Душа
© Copyright: Вера Гарина, 2008
Свидетельство о публикации №108030801572
Свидетельство о публикации №108030801572
Рецензии