Простуда

 - Не любишь?
 - Не люблю. А как же мне иначе?
Раздоры разогреют сердце вновь,
Растопят лёд, но где же здесь любовь?
Пойми, хоть для меня ты много значишь,

Но не могу тебя своею я назвать.
И жизнь уж не теряет назначенья,
Если с тобою не пускаюсь в развлеченья.
Поверь, ни на кого я не хочу роптать,

Но видишь, что тебя я не люблю. Прости.
Прости, прости, прости меня…
 - Прощаю.
Однако всё ещё люблю, и уходить не обещаю.
Ведь тяжело разлуки груз в себе нести.

Мне не нужны ответы, просто буду рядом
И письма я пишу лишь для себя,
Так как не существую, не любя.
И буду я любить тебя лишь взглядом,

Украдкой за углом послав воздушный поцелуй…
 - Не надо, повторяю вновь, не надо!
Моей самовлюблённости громада
Не даст соврать. Меня ты не ревнуй,

А если будешь рядом, то невольно приревнуешь.
И не обманешь ты себя саму.
И что же это за любовь-то, в сторону одну?
И смысл, что собственную ты ладошку поцелуешь?

Ты слышишь? Не люблю и никогда любить не буду!
 - Я слышу, но я верить не хочу
И в горькой безысходности молчу.
Любовь – болезнь, и вовсе не простуда.