Напоследок

Белый листок бумаги,
Черной полоской стих,
Лижет огонь без влаги,
В горсть пепла ссыпая их.
Может быть, это правда,
Может, не будет так?
Ты никогда не узнаешь,
Стих ты не прочитаешь...
Это же все неправда,
Это же все пустяк.

Мой порошок развеет
Ветер - седой парик.
Нет, никогда не посмеет
Жизнь превратиться в миг.
Может быть, это небыль,
Может, тупая быль?
Этого не понять нам,
Этого не забыть нам...
Стих улетает в небо,
Стих- это просто пыль.

Лижет огонь страницы.
Ярче и ярче огонь.
Ляжет крылатой птицей
Пепел в мою ладонь.
Люди, тяните руки,
Я помогу вам жить:
Может быть, и улыбкой,
Может, своей ошибкой,
Созданной в вечной скуке,
Стоит глаза открыть.

Жизнь- это просто время,
Время летит стрелой,
Грубое, злое бремя,
Влекущее за собой.
Может быть, это правда,
Может, не будет так.
Нам не узнать все точно,
Стебель любви худосочный
Тянется к солнцу. Флаг?
Это же все пустяк?

Каждый имеет душу,
Каждый живет собой.
Только вот не иссушит
Солнце нас всех рукой?
Может быть, жизнь отрава,
Может, стихи - не то.
У каждого есть свой ветер,
Спасающий всех на свете
У каждого будет слава
И главный, его, цветок.

Черная пыль- бумага,
Пепел - следы стихов
Это ли наша сага
О жизни, да без богов?
Может быть, это небыль
Может быть, это быль-
Это нам не понятно:
Мир говорит не внятно.
Стих улетает в небо,
Стих- это просто пыль.
05.03.01г