Притча о дороге к парому

"И молвил ему мысленно чёрный женский силуэт
на фоне жёлтых огней позади изогнутого подковой пульта:
"Ещё не время…" (Из воспоминаний встретившего)

Туман пеленою. Струится река.
Прозрачна, но дна не видать.
Бреду стороною я издалека
в неведомую благодать.

Котомка да посох - куда мне ещё?
да пара разбитых сапог.
В прозрачных я росах был в детстве крёщён
в языческой Вере Дорог.

Поля и дороги, да рощи страны,
да мира широкий простор.
Речные пороги, улыбка луны
да птичий чарующий хор.

Мой путь мне неведом… Судьбою ведом
в ночи я к добру или злу.
За кем же я следом побрёл, бросив дом,
когда солнце село во мглу?

И вот я пологий к воде вижу спуск
за странным огромным бугром.
К нему шли дороги, но берег был пуст.
Лишь древний качался паром.

А возле парома над самой водой
паромщик с цигаркой сидел.
Заплатана роба, в морщинах, седой…
Сидел и на воду глядел.

- Отколь и давно ли бредёшь, человек? -
спросил он, взглянув на меня.
- Нашёл ли ты волю в струях древних рек,
в дорогах да в плясках огня?

К чему был ты призван? И чьих ты кровей?
И кем к переправе ты зван? -
- Бреду, словно призрак... В крещенье - Сергей,
А батюшку звали Иван.

По роду я - русский. Да кто разберёт?
Кто в русской крови не бывал?
Прищур вроде узкий и плечи - вразлёт…
Да ноги прямы, не - овал.

Кем зван к переправе? Кто знает, отец?
Не к ней ли вёл дальний мой путь?
Я, может, не вправе брести в сей конец,
но, коли пришёл, то и пусть.

И глянул с усмешкой старик на меня:
- Не ходит сегодня паром.
Да что же ты мешкал до этого дня…?
И с чьих ты бредёшь похорон?

Воскликнул я в страхе: - Ты, старче, окстись!
С каких это я похорон?!
Ответил во мраке старик: - Это - Стикс.
А кличут меня дед Харон.


Москва
7 августа 2002 г