Игра воображения

Я в комнате своей стою
смотрю в открытое окно.
Фонарь в ночи скрипя грустит
катает по траве пятно.

А метрах в ста дремучий лес
стеной поднялся до небес.
Верхушки сосен там в потьмах
терялись где то в облаках.

За той стеной лишь сделав шаг
Тебя опутывает мрак.
Его как буд то нет ни где
но, оглянись и он везде.
Он даже может быть в тебе.
Он под ногами он в руках
он даже на твоих плечах.

Ну что герой, еще шажок?
Иль холодеет мозжечок?
А может в жилах стынет кровь?
И раз за разом вновь и вновь
твой пульс стучит в висок и в бровь.

Но нет тебе не ведам страх
ведь ты не раз бывал в лесах.
В не проходимых и дремучих
там где злодей людишек мучал.

Там где от всех богатырей,
Не оставалось и костей.
Где от богатырей былинных
не оставалось и пылинок.

Где страшен миг смертельной схватки
но, ты всегда был парень хваткий.
И в битве с несчастью любой
удар смертельный за тобой.

Тебя боготворит народ.
Тебе и слава и почет.
И подвиг твой не канет в лету………..
Очнись поэт, тебя там нету.

Не ведам нам судьбы алтарь
но, в каждой тьме есть свой фонарь.
Героем быть легко малыш
коль, ты, под фонарем стоишь.
Но ни на миг и ни на час
не дай вам бог, что б он погас.