На столе лежит тарелка,
Ложка утонула в ней.
Суп из города Безделка
Переваренных Смертей.
Хлебом служит вся природа -
Вот бы поскорей доесть.
Задница в лице народа
Выделяет то,что есть.
Если б умер я от скуки,
Я б действительно скучал
Под подолом у науки,
Где мир Бога вновь зачал.
Не могу я приземлиться -
Пропасть не имеет дна.
В теле дрогнула жар-птица,
Как и прежде - не видна.
Она больше не играет
В отшлифованный стандарт.
А Иван-дурак мешает
Пачку судьбоносных Карт.
И умы не успевают
Без конца себя жалеть,
Но от них нас избавляют
Те,кто мастера звенеть -
Эхом
Вечности
Твоей,
Ложка.
Ложка
© Copyright: Тарасов Михаил Владимирович, 2008
Свидетельство о публикации №108030503450
Свидетельство о публикации №108030503450
Рецензии