К 8-му Марта

Пускай мы, порой, как бронею закрыты
И чувства свои мы скрываем подчас,
Но, милые женщины, вы не забыты,
Мы думаем, даже мечтаем о вас.

И пусть не способствует нам обстановка,
Но блеск наших глаз наш огонь выдает.
Мы внешне спокойны - но это уловка,
Ведь кровь в нас играет, бушует, поет.

В честь праздника вашего, милые дамы,
Сегодня мы вам дифирамбы поем,
И мы признаемся вам честно и прямо
В любовном угарном безумстве своем.

Взгляните на нас - мы поэтами стали
И головы наши рождают стихи,
И пляшет в глазах грустный отблеск печали -
Ведь вы нас не любите, мы - от сохи.

Ну что ж. Мы вздыхаем. Пусть сердце рыдает,
Но чувства свои мы в себе затаим...
Любовь почему-то законов не знает,
Вернее, живет по законам своим.

И Март, что капелью к нам в души стучится,
Порой навевает безумства мечты...
В вас все мы, конечно, сумеем влюбиться,
В знак чувств наших дарим вам эти цветы.

P.S. Душа встрепенулась и сердце запело
       Глазами ласкаю я близкое тело.
       Пусть тело укрыто какой-то одеждой,
       Она не помеха - жила бы надежда.