Победа?..

Когда горнист протрубит финал,
И ты, шатаясь, выйдешь вперед,
Увидишь, смерть прекратила бал,
Духи подняли ковш и допили мед.
И ты встанешь, опираясь на меч,
Вздохнешь и поймешь: « Ты ЖИВОЙ!»
Как будто отблески сотен свеч
И пение в церкви. Наконец-то покой…
Но вдруг увидишь чужое знамя.
И – знаменоносца лет десяти,
В его сердце уже погасло пламя,
В его глазах уже огня не найти.
И твое сердце споткнется в груди,
Ты упадешь на колени с криком: «Зачем?!
Господи, ответь мне. Подожди!
Как ты это объяснишь?! Чем?!
Этот огонь уже погас.
Господи! Но его-то за что?!
Ведь война – не для них. А для нас.
Детям нельзя умирать. Ни за что!»
И – задрожал клинок в руке,
И – поник, не дождавшись ответа,
И – две скупые слезы по щеке.
И – теряя сознание, не видишь света…
…Проснешься среди ночи. В холодном поту.
В своей квартире. В своей постели.
И, тупо глядя в пустоту
С тихим страхом шепчешь: «Неужели?..»
И радио скажет: ребенок скончался.
Где-то. За пятьдесят верст. За сто.
А ты отсиделся. Отмолчался.
И из груди снова рвется крик: «За что?!,»