Почему-то слова ложатся с трудом...

Почему-то слова ложатся с трудом,
Когда пишешь о чем-то, кроме Нее.
А в сердце – как будто снег со льдом,
А душа говорит что-то свое.
Сидишь, подбирая каждое слово,
Пытаясь писать о весне и любви.
А на бумаге другие фразы готовы,
Другие мысли ушли, их не зови.
И не можешь понять, почему
Мысли о Ней приходят так,
Но не удивляешься ничему,
А на листе – какой-то пустяк.
Так, просто зарисовка,
Но все равно есть пара слов,
И тебе становиться неловко
Перед тем, кто читает, не зная основ.
Не зная, почему ты так пишешь,
Снова вспоминая что-то.
А слова попадаются проще и выше.
«А что, красиво»,- скажет кто-то.
Вроде все закончилось уже давно,
И ты это смог перенести,
Но судьба почему-то все равно
Упрямо скрещивает ваши пути.
И не знаешь, можно поверить надежде,
А вдруг все непросто, вдруг все не зря.
И ты опять разрываешься между
Серединой апреля и концом декабря.
А потом придет просто усталость,
И ты скажешь: «Ладно, будь, что будет»
Сотрешь в душе и радость, и жалость,
Но, увы, сердце прошлое не забудет…