Скользя по строчкам...

Скользя по строчкам взглядом тусклым,
Взираю слезной пеленой
На текст, написанный неровно,
Написанный его рукой...

Прижав к себе листок бумаги,
Я вспоминаю те слова,
Что ты писал всегда украдкой,
Когда на юге воевал...
Ты говорил, что все в порядке.
И слал в письме мне свой привет.
Ты говорил: "Моя родная!
Причин для беспокойства нет!"

Я знаю... ты мечтал когда-то
Быть добровольцем на войне.
Служить лишь верою и правдой
Своей родной, святой земле.
Но я всегда переживала,
Боясь царапины любой.
Я будто чувствовала сердцем,
Что ты не сможешь быть со мной...

Зачем же лгал ты мне, мой милый?
Зачем покинул?! Как ты мог?!

Я ненавижу мир за это!
И боль пронзает мой висок!
Я не могу с судьбой смириться
и похоронку в клочья рву!

Скажите мне...
Ну кто придумал
Эту проклятую войну?

Скольжу по строчкам взглядом тусклым...
Взираю слезной пеленой
На текст, написанный неровно,
Написанный его рукой...