В той комнате...

В той комнате, где нету занавесок,
В пустынной и сияющей дали,
Где автор пробуждающихся фресок
В туманной дымке гасит фонари.

Тот автор нем, как сонное светило,
Уставший Бог, который хочет спать ...
В той комнате, так бережно, красиво,
Манящим светом светится кровать ...

Он подойдет, погладит ее плечи,
Запустит пальцы в шелк ее волос ...
И только нежные, пылающие свечи
Ответят правильно на заданный вопрос.

Во мраке ночи его магия сильнее,
Все потому, что ночь его сестра,
А все движения туманней и нежнее,
Как будто угли догоревшего костра.

Вся ласка мира, нежность мирозданья
Ей достаются этой ночью до конца,
И только дрожь всего ее сознанья,
Не отразилась на чертах лица ...

Его лицо меняет сила ночи,
И ей он кажется божественно красив,
И он, не зная, что она захочет,
Начнет сплетать полуночный мотив ...

Освободив ее из плена наваждений,
Им стало проще создавать мечты,
А окунувшись в бездну наслаждений,
Они достроили последние мосты ...

Все умерло, что было до заката,
Все стало прошлым на исходе дня ...
Он был тогда, она была когда-то -
Безумством жизни на исходе февраля.

И лишь затем, в тени другого мира,
Они стояли, улыбаясь, у дверей ...
Им было сладко от начала пира,
Им было хорошо среди людей ...

Кто для него она, он никому не скажет,
Кем стал он для нее, она хранит внутри ...
В той комнате уже не пахнет сажей -
Она пропитана безумием любви ...