И дни, словно скрипка, и дни, словно скрип...

И дни, словно скрипка, и дни, словно скрип,
Ну что ты, малыш, ты пока не погиб…

Боюсь, скоро не о чем будет с людьми
И слепо борюсь за комочек любви,
Стучащий нелепый приказ: «Поживи!
Жизнь прекрасна!»,
Ведь если он сдаст, миль пардон, се ля ви,
То нечего делать с собой и с людьми:
Всё напрасно.

А еще – а еще я хотел бы сказать:
Мне немного на свете отпущено знать.
Если все это знать – я пожалуй напьюсь,
Непохоже на блюз, я боюсь и смеюсь,
Но живу, хоть скриплю, но умру, хоть люблю.

Слов для стихов у меня немного,
Где-то там мне дают их все меньше,
Наперечет, но я не перечу,
Повторяю их, как заклинанья,
Они все страньше и страньше –
Но мне нужно,
Без них душно.
Что хорошо – нездешне, ино и без причин.
Стихи – игра настоящих мужчин.

Ни бороды, ни седины –
Усталость от жизни, ребро+бес,
Как умею, себе не вру:
Расскажи-ка, малыш,
В какую дыру улиткой влез по уши и завяз,
Медленно карабкаясь до небес
С собой сам друг кто по дрова кто в лес?
Так сказать, заполз
При всем уменьи летать
(Да ба, это ж эпитафия!),
Теперь чего уж…
Но что в том вины –
All this mind games ,
Все эти донельзя странные сказки?
Пожимаешь плечами, говоришь who’s fault…

Жизнь меняли на сны,
А чтоб не сойти с ума –
Золото на серебро.
Но его мне безумно мало…

Кучку слов пасу, пестую, просеиваю, тасую,
И не лень…
(По ветру вею, не берегу,
По берегу дураком,
Под хвост псу…
За кем это всё? По ком?)
Они не даются в руки, кривляются и паясничают.
Что за чертово варево перемешиваю?
(Меленка, мели и не слушай – твой день…)
Кого, от чего спасет? Я пасую,
И все вернее, всё завиральнее
Выпадают слова, становятся в круг и приходят вдруг
Звездной россыпью, другом, гостем,
игральной костью,
И я не знаю, кто с кем играл…

27 февраля 07, 26 июля, 3.22, 19.31, 23.58, 27 июля, 1.00, 10 августа, 3-3.27, 11 августа, 4.23, 29 августа, около 10 утра, 2 марта 08, 10.30-10.53