Воля поэта

Я плохо фехтую словами.
Достоин ли я снисхожденья?
Влечёт ли тебя моя память,
Иль просто терзают сомненья...
Волненья... теченья, иль дыры чёрные,
С чем мне боротся, где мысли вздорные?
Слова проворные не оставляйте меня,
И ты, моя милая, будь моя!
Влекут ли тебя мои мысли?
Они словно горные реки.
Порою и смысл нашей жизни
найдём лишь в другом человеке...
навеки, быть может... но чаще мгновенья,
уходят меж пальцев как цепочки звенья,
судьбы откровенья, прозрачны и скупы,
пока не прижались к устам, мои губы
и сердце с твоим в унисон не забилось,
а прошлое серым туманом укрылось.
Ты мне полюбилась, душою открылась,
судьбой поделилась, и что-то забилось
быстрее в груди...
Я не умею молиться.
Так что же мне плакать об этом?
Любовью и кровью умытся,
такая вот, воля поэта...
Сонета, тебе посвящённого строки,
осядут росою и смоют пороки,
заткнутся пророки, а ты улыбнёшся,
и вместе со мною к истокам вернёшся.