Художнице...

Среди холодного металла
И производства суеты,
Элеонора оживляла,
Искусства, сникшие цветы.

Прекрасное у двери в ложе,
Струится через щель оно,
Там слово теплое «художник»
Фломастером нанесено.

За дверью красок ароматы-
Дыхание образа холста.
И творческого беспорядка,
В полете мыслей, маета.

В той власти взлет их быстротечен,
В миры иные, окон ряд -
Квадратики картин о вечном,
На подоконнике твердят.

И невозможно не заметить,
Чьих глаз красивых глубина,
Цветами пишет на мольберте,
Своей души полутона.

Кто, зная трепетную тайну,
Готов её на свет пролить,
Оттенками. Одним касанием,
Немую, оживляя кисть.

И вот желание сердце режет,
От поцелуя сам не свой….
Лаская трепетную нежность,
С высокой, женщины, душой.

Всё в этом, губ, прикосновении,
Весь мир, все звуки, красота…
Неповторимость наслаждения,
На миг уносит в облака...

Стают родными силуэты,
Их взгляд с картин неумолим.
Воспета влюбчивость поэта,
В того, кто солидарен с ним.

Когда уйду, ( скупое рядом ),
Напомнит мне контраст полос,
Мир воплощений необъятных
И женщину весенних гроз.

И долго в память буду вором,
Входить, чтоб быть на миг один,
В плену у губ Элеоноры
И восприятия картин.