Не люблю попутный ветер
По душе больше тот, что в грудь.
Каждый миг приближает к смерти,
С каждым шагом короче путь.
Бестолковая серая бытность,
Что страшнее болотной топи.
Ощущаю могильную сырость.
Отпылали зарниц сполохи.
Ветру спину подставить просто –
Может, даже, взлетишь до неба.
Но проходят болезни роста
И тогда уж совсем не до смеха.
Нас когда–то учили в школе:
«Человек, мол, звучит очень гордо».
Но стыдливо молчали о боли –
Ведь душа не разбитая морда.
В радость жизнь быть должна человеку.
Мне за что же она в наказание?
Иль судьба мне толпе на потеху
Днем вчерашним бредить сознание?
Свидетельство о публикации №108030101431
Сергей Видакас 13.03.2010 00:27 Заявить о нарушении