Пришел домой...
Устал.
Промок от слов
И глаз
Его старинный
Вальс
И свет кривых
Зеркал.
В тени своих
Теней,
В пылу весенних
Гроз,
В огне чужих
Огней
И в сердце вещих
Снов.
Цветет его
Мечта,
Играет с болью
День -
Идей безумных
Лень
На чистоте листа...
Свидетельство о публикации №108022904371